Flores de Piedra...

Flores de piedra.


Desparramo mis cabellos sobre un lecho pétreo. Diviso el tiempo ensimismando reojos al cielo, controlando sus mutaciones: negroscuro con tormenta, azul nítido de mañana clara, grisáceo sucio desaliento, incolora y deslucida la noche.
Luz y sombra crean ausencias y presencias. Jugando a encontrarse en la línea inmóvil de agujas góticas.
Rodeada de verde hierba, esta época del año me encuentra rebelde y despeinada.

Lo veo llegar. Como cada semana de siete días. El hombre ocupado que recitaba mentiras sin poesías, según su costumbre. ahora no tiene porqué mentirme. Su rostro viaja oculto, mirando fijo el suelo a paso avergonzado. Tal vez tema malgastar alguna moneda que otro habrá perdido. El césped está húmedo, dispuesto en mechones; sus claros lo convierten a mis ojos en un caladero insomne y descuidado.

Mi perspectiva no es demasiado dadivosa, pienso, mientras contemplo su venir.

Sus pies se arrastran sobre pasados lastres, pero nunca arrepentimientos encadenados, que se aferran a sus tobillos, todo el resto de su figura podría calificarse de suplicante victimismo. Un suspiro mío evoca otros tiempos con este pecho ya marchito y pútrido. Apenas hace ruido al caminar deseando pasar inadvertido, aunque tapizan el camino hacia mi nueva morada, hojas banqueteadas por mojaduras de lluvia lacrimosas, luego tendidas al sol para alcanzar esa cobertura susceptible de romperse en crujientes pedazos.





Un ramo de escasas flores le sostiene. Es la justificación que enarbola, mísero abanderado sin dureza.
Vienen con desmayo entre los dedos; enfermizos, otorgándose permisos para resbalar. Las balancea con indolente inconsciencia, queriendo olvidar que las porta y de paso al olvido, su finalidad. Son blancos crisantemos y diviso alguna rosa de ese mismo color, Todo demasiado aséptico, como queriendo tapar con tan noble color alguna inmundicia. Tal vez con puntas de pétalos inocentes, algo ajadas. Creando un cuadro digno de ser metáfora. Habrá conseguido descuento por ese motivo. Lo imagino en una floristería, ante los ojos escrutadores de la dependienta, eligiendo con cuidado meticuloso las flores más proclives al declive en su belleza.

Nunca fue un apasionado por vivir, le faltaron energías a este desdichado. Observo su transparencia opaca, empañada, que es el modo que tienen los espíritus de distinguir a los mortales dignos de los demás, templados sin puntos de ebullición. Es de insensible piedra aunque aquí la única muerta soy yo.

Las ropas le quedan grandes. Desproporcionadas. Las hombreras se desmarcan de su ser, tiene un cercado ingente donde expandirse y crecer, pero su alma proclama su desaparición dentro de la prenda mal cortada, queriendo inscribirse en una normalidad en la que nunca se ubicó ni tendrá ocasiones futuras para hacerlo. Algo hilado oscuro, entre amarillentas canas, nada hermosas ni poéticas, al margen del color de su traje basto, trae entre sus cabellos, algo que sus pensamientos le otorgan, distraéndolo del caminar ligero con mirada alta que ahora le ocultan juventud y franqueza.

Lo uno ni lo otro fueron patrimonio de él jamás. Va de víctima no tan inocente.

Se acerca, pese a él mismo. Odia venir a verme, su violencia silente, cruel, agazapada para herir, callada, aviesa, real se cuelga de su flaco cuello de buitre carroñero. Viene a su pesar, pero que otra cosa le resta a este anciano decrépito que avanza con la torpeza de los años hacia mi urna de piedra. Creerá que le espero, pero se equivoca...

Recuerdo sus palabras, las últimas que oyeron mis oídos, ya muertos hacía horas, contestando a la pregunta del hombre de la funeraria: póngala en el ataúd más sencillo, nada de adornos inútiles, no, no hará falta que la vistan, nada de recordatorios, hay que ser práctico. La esquela es imprescindible? Pues nombre mi cargo y quién soy. Ella no era conocida por nadie que no fuese a mi través.

Su corazón no existe. Tampoco el rostro del empleado se movió un milímetro, cambiando su expresión inexpresiva. Mi desprecio merecería la creación de una cerca que lo acote. Cada paso le cuesta más tiempo que el anterior. Cuida de poner los pies sobre alguna margarita que haya nacido en este lugar, equivocándose, dónde las flores que adornan son cadáveres arrancados sin sonrisas. No hay hilo musical en sus bailes ni en sus riegos, la mayoría encerradas tras el cristal de las lápidas o prisioneras de espumas verdes con troceamientos a cuchillo.


No, nunca fue apasionado este mortal mío...

Lo veo llegar, fastidiado y viejo, con sus flores, esas que no me gustan, aunque él jamás escuchó mi anhelo, pese a decirlo yo muchas veces. Aparece en mi lápida, semana tras semana, con los dichosos y repetitivos hierbajos blancos, ramos descoloridos, insulsos, apáticos, que colocará de forma descuidada dentro de un jarrón de plástico abaratado.
Prefiero que me ponga adornos artificiales. Podría fantasear con un cariño también rebajado. Pero sé que tiene miedo de que yo vuelva, de alguna forma, y me tome la venganza de hacerle recordar todos y cada uno de los días en los que me martirizó.
Ahora viene con flores…

Tiene suerte de que no pueda levantarme, tal como soy ahora mismo, con esta apariencia tenebrosa,
dándole un titánico susto de muerte y, con manotazo resuelto, arrojárselas … quitándomelas de encima…