Con vestido rojo.

(Foto: Sir Bran... gracias)

Con vestido rojo.

“Lo sé, su técnica es nula, aunque disimule su torpeza bajo el vaporoso vestido rojo. A saber de qué drama huye esta chiquilla. Ojalá no tuviese la obligación de contratarla. Buenos tiempos cuando fichábamos artistas valorados dentro del espectáculo. Ahora no necesitamos más bailarinas; la prioridad es sonsacar y espiar a los soldados que visitan nuestro local. ¡Esos cerdos! Bueno “visitar” es un eufemismo desorbitado; nacen entre vaso y botella, malviven entre nebulosas alcohólicas, desean reproducirse con alguna, voluntaria o forzada y mueren ingiriendo su propio vómito. La veo caer y miro hacia otro lado, piadosa. Sacude el vestido con disimulo. Tiene cardenales en los muslos. Malos tiempos para todos. Hambre. Mucha. Demasiada… Sé que uno de chiquillos del General, rosado y gordito, fue asesinado por niños de su edad. Lo comieron ¡pobres criaturas! Si sobreviven, llevarán para siempre sabor de carne de semejante en la garganta y olor a sangre cazada en la pituitaria. Estarán malditos. Me pregunto si lo resistirán.

Los invasores han desgastado su fuerza. La cúpula militar, reducida su doctrina, decrece en remolino abisal a golpe de recipiente sin hielo y dinero que tiran entre el serrín que tapiza el suelo. Son escoria, residuos de los que entraron victoriosos una vez con altivos galones pendiendo de la solapa. Áquellos ya marcharon. Éstos son miserables abandonados que saben que morirán aquí. Una chica más no viene mal para que los nuestros dispongan de vía libre para organizar las ofensivas. La última vez fue gloriosa, restos militares enemigos alcanzando el cielo, despejando donde antaño hubiera un colegio. Malditos. Deshacen este país, exigiendo alcohol y diversión bajo las faldas que se les antojan. Debemos luchar. Tenemos que vencer. Contrataré a esta pésima bailarina, llega con que finja escuchar torpezas y se deje hurgar por estos rastrojos humanos.

Sin alcanzar a serlo ya. ¡Malditos!...”