Shamán.

Episodio tercero


Bajo el mapa del contorno que siluetea la humedad mohosa del techo, se revuelve inquieto.

Las sábanas no saben dormir, no envuelven con calidez, ni siquiera disimulan su trampa insomne. Una colcha se adormila bajo una gotera tortuosa.
Gira su desesperación, rostro amoratado de livideces alcohólicas y anfetamínicas, dirían

algunos, rostro violáceo de sueños sin soñar y vidas sin vivir, otros.

No puedo volver… ¡Nada me pone lo suficiente! Mis esfuerzos son absurdos, perdidos en la sinrazón.
¡No consigo levantar mi sueño, volar, morir en este mundo para viajar en el tiempo y tornar a verla, en el otro! Parece que estoy en un rigor mortis ascendente desde mis pies hasta mi cabeza. Sé que fue una quimera… pero una quimera ¡tan real…! Sé que es imposible, pero no consigo despegar mi mente de este mundo que me rodea, molesto y tremendo en su impudor.
He invocado a todos los espíritus, al totem que a mi anciano abuelo le servía de
inspiración mientras rogaba con aquellas letanías salmodiosas y monocordes. Es
inútil. Las drogas y brebajes de alcohol con pastillas, con sustancias que no deseo
saber de qué manos han salido, no consiguen el efecto que busco anhelante,
suplicante, doliente tal y como el pueblo que terminó con su hegemonía en este
continente. No es posible que mi cuerpo esté ya tan deteriorado que mi mente no le
obedezca, o quizás es exactamente al revés. Mi cerebro dice basta y mi cuerpo no hace caso, deseando desaparecer en el pasado.
En ese pasado en el que yo debería haber nacido, para estar con ella, para tener la oportunidad de ser un yo nuevo encalado de blanco para rachear con nuevas y brillantes pinturas de colores.
Un futuro que me ha sido cegado en esta vida entre la costura de la delincuencia y denigración. Llora el descendiente del jaguar, que ha compartido ojos con el águila, garras con el puma. Amalgama que le transforma en distintas necesidadesd de existir en los confines de la vida de la mujer en quién piensa.

Llora, y en ese momento, su habitación muda de color, de forma, de oxígeno viciado. Lágrimas que retornan a sus sacos de trasteros inútiles.

Y tiene que agarrar su júbilo para no desconcentrarse. Parte sintiéndose joven y pletórico, un ser siempre sabio dentro de piel tersa. Llega a él vudú, ilusión, coma, insconsciencia. Ve desde una altura de un poco más de un metro unas patas de lobo. Prueba a gruñir, mostrando los dientes que luce desde su más profundo sistema límbico y primario en algunos bares al verse insultado a medianoche.
Está en un paraje boscoso. La presiente. Mujer que deja su olor agridulce con la mezcla de otro hasta ahora desconocido, pero presente desde la primera sangre putrefacta.

Comienza a salir la luna y, en su camino elíptico hacia la cúpula celeste, ilumina un
pequeño claro bajo sus pies. Más fuerte y presente el aroma. Hiede.
El cuerpo del lobo tiembla. Tirita sin poder controlarse, alterado su pulso y la marcha inconstante de su corazón. Una túnica rota, manchada de sangre, tirada como se hace con los vertidos infectos, con las mejillas arañadas, con su pelo extendido como un ala de cuervo sobre la tierra. Violada, forzada, atacada.

Asesinada... muerta.

El lobo aúlla a la luna su dolor. Un grito desesperado que se oye en el bosque y en la ciudad, en el pasado y en el presente, en su garganta y en la del hombre que lloraba sobre un catre de una triste y decrépita pensión.


Quisiera no estar allí. Quisiera volver para vengarse, para vengarla, para asesinar,
matarse, cambiar, regresar. Ojos inyectados en sangre, venas repletas de latidos que desbordan bajo su piel. Prorrumpe a la calle buscando a sus contactos. Cualquiera de ellos, timadores o aliados del diablo. Esos que le huyen porque parece haberse vuelto loco. Grita en medio de las noches, en mitad de sus días, entre los minutos, esquinados gritos en los cuartos de segundos impíos, vocifera que quiere marchar.
Aúlla perdiendo ya todo cometimiento de ser humano. Sin articular sus cuerdas vocales.
Sin lenguaje que no sea el gestual.
Se esfuerza en volver dentro de su cuerpo y adueñarse de nuevo de su cortex humanizado.
El aullido de lobo transmuta en espinoso lamento lanzado en alta voz.
Que tiene cosas que hacer: dice.

-¿Qué cosas, Indio?- le preguntan con sorna.

- Venganza.- Es la respuesta.

- Venganza que descansa en mi brazo, pugnando por surgir, percibiendo que el rostro que debo vengar vive en mis retinas, su sonrisa, su pelo que cubre la noche en la que me quiero perder.

Todo su deseo es regresar. Su ansiedad y desesperación son de tal inmensidad que no encuentra brebaje o pócima que lo llene, que lo traslade. Sus antepasados parece que se han evaporado en leyendas vacías, de un pueblo que fue y que se extinguió, como todas las grandes civilizaciones, al igual que todos los Grandes Pueblos.

Se desplaza con pasos vacilantes e inconexos sus movimientos. Se diría que anda a cuatro patas, su pelo revuelto sobre los ojos animales. Un callejón cualquiera. Una
hora de la noche cualquiera. Una patrulla policial para frente a un hombre tirado en el enlosado gris de la calle. Por su cabello parece un indio piel roja. Por su postura semeja muerto.

Quizás ha encontrado el brebaje.


Quizás sus aullidos recorran el bosque en este momento.


Un indio más, casi el último de una raza de hombres valerosos y mágicos...