Real y presente.

El silencio.
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El silencio es un retrato. Un lienzo blanco dónde se esconde un dibujo, un simulacro aparente, tras punteados de los que debes alejarte para vislumbrar
algo con lo que no contabas.
Una brecha abierta a cuchillo hacia otra realidad.
Al igual que los sueños, que solamente asoman cuando te pierdes en la oscuridad.
Para obtener la visión correcta… No basta la distancia recomendada, es necesario dejar transcurrir torturantes horas, días, tal vez semanas o incluso meses.
Tanto da el tamaño de los calendarios.
Eternos.


El silencio es recorrer un cuarto cuyas luces han muerto.
Obliga a tender las manos al frente, mientras las dudas sobre cada paso tropiezan. Ceguera, insensibilidad extrema y alterable. Temerás no escuchar
mientras la escucha se agudiza, aún topando contra el muro,
ése que el tiempo otorga
cuerpo y fortaleza, con el que haces cálculos jamás exactos, a partir del instante en que nació y el presente.
Una simple resta._ Una suma.+

Abriendo una gran caja de la que se desconoce el contenido.

(Mis dedos todavía sobran, ábacos piadosos)



El silencio es una herida que se llena de arena, al principio a montones,
luego, con pequeños granos persistentes pero diminutos.
En otros casos, años se acallan con torpe mutismo.


El silencio, además, subraya palabras, escritas o pronunciadas,
las descubre vivas, las transforma en moldes, en esculturas en relieve,
en figuras indestructibles. Lugares a los que puedes volver.
Para encontrarlas de nuevo, para recrearte con ellas, para herirte,
para lamentarlas.

Cierras los párpados para tomar la inflexión exacta del tono, de la circunstancia,
de la ráfaga emocional
por la que viajó hasta nuestros oídos y grabó nuestra mente.
El folio, la pantalla, letras, frases, ahora gigantescas, resaltadas y sobresalientes, transformadas por el infinito de segundos que se agolpan desde ya un pasado; enormes edificios entre los que pasear sin explicaciones.


Los silencios,
Se suceden una y otra vez, a tu pesar, retornas, relees, repasas.
Igual que un mecánico busca el origen de una avería. Intentas encontrar
el sentir dueño de lo que hoy tus ojos recorren de un pasado,
o lo que escuchaste allí, en la esquina de la memoria.

Y cómo, y cúando…


Tus silencios…

Los míos.

Por eso, hoy contemplo la muda quietud que te otorga la dimensión
que no me diste.





Real y presente, eres más mío; mientras el silencio
crece y se hace adulto,
tan grande y hermoso que me roba respiración y esperanza.



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